Легенда о Канатоходце

Легенду я слышал в далеком забытом когда-то
О парне-гимнасте - он шел над толпой по канату.
Чуть влево, чуть вправо - ошибка паденья с обрыва,
Идти - чтоб уверенно, падать - так чтобы красиво.

А там, в отдаленьи - она, каждый шаг как затменье,
Как шанс на паденье, и шанс на ещё не паденье, -
Чуть вправо качнется - становится ближе, виднее
Знакомая родинка справа чуть сзади на шее.

Но бездна под ним до неё, и чуть влево обратно
Качнётся - и снова идёт босиком по канату.
Лишь ахнет толпа в отчаянно-радостном страхе -
Он вновь не сорвётся, лишь ветром взметнется рубаха.

И как-то она так отчаянно громко вздохнула...
Он кинулся к ней.... и упал, точно кукла со стула,
И этот полёт - как сентябрьских листьев паденье,
Стал криком и болью, и выдохом освобожденья....

И я столь недавно, точь в точь как тот парень когда-то
К ней шёл по канату, и тоже сорвался с каната,
И в этом паденьи меж небом и стареньким стулом
Расслышать успел, как она "наконец-то" вздохнула...

// Comrade Voland, 2009 Oct. 27 13:49

Итак, настала Осень, Осень пора разлук, увядания и бесконечной красоты.... и в результате, стихов вдруг стало больше.... много больше.... ну и вот...... и я вот - тоже.....
Из объяснительной записки Си ЗПиО, Следственная матсерская Дагобара-14





Не возвращайтесь - к былым возлюбленным -
Былых возлюбленных на свете нет...
Не лазьте утром - в инет отрубленный -
Он не отрубленный, ваш интернет.....

....но - возвращаются - к былым возлюбленным,
Как ноги в тапочки - с утра в инет....

Так Ктулху, заново встречаясь с Путиным,
Вдвоём отправятся вершить Обед....

// Comrade Voland, конец сентября 2009, вечер.



Шаг по опавшим листьям... шаг....

Ещё одну большую осень, пройдём, продышим и не спросим - а был ли смысл? а был ли враг? а было ли вобще хоть что-то - в далеком летнем ветерке, в укрытой листьями реке, сейчас похожей на болото?... и в скрещеньи осенних шпаг, ветвей, коричневых от ветра, мы снова не найдём ответа...

Шаг по мечтам упадшим... шаг.....

-------------------------
Comrade Voland, 2009/10/09 13:50


Привет, дорогая!
Ты знаешь, у нас в сентябре
Так странно встречать поцелуй из далекого мая -
Почтовой бумагой, улыбкой твоей на заре....

Твой май оказался
Далеким, но солнечно близким,
Несбыточным, но - ощутимо реальным сейчас...
Как эта записка, "целую, люблю тебя киска"
Как эта роса на рассвете... росинки из глаз...

И уж если привет
Долетает улыбкой сквозь лето,
Тем почтовым письмом, задержавшимся в долгом пути,
То наверное, так и должно было быть, - чтоб ушедшее это,
Возвращало рассвет, - наше нежное эхо: "прости"...

// Comrade Voland, сентябрь 2008


( Осень волшебника )



( Плачь и танцуй! )


( О смысле капли воды )

                 Молитва
                                                   С.Муратовой

Я молю
У кого-то всесильного, мудрого, вечного,
Пусть смешно,
Пусть смеяться грешно -
Я молю
У него, у того бессердечно беспечного -
Он смолчит мне опять, значит так быть должно -
Все равно...

Я молю -
Чтобы ночью усталой и черною
Вдруг одно
Озарилось улыбкой окно
Я молю
Чтоб однажды все черные вороны
Хоть на миг побелели, чтоб знать как оно
Не смешно...

Я молю -
Чтоб на путника плечи усталые
Тихий плед
Еле слышно набросил рассвет,
Я молю
Чтобы сбылось вдруг то самое малое
Тонкий розовый вздох, без него огнепламенно-алого
Просто нет....

Я молю -
Подари средь толпы одинокому
Пару глаз
Только прямо сейчас,
Я молю
Каждой буквой, слогами и строками
Городами, глазами, мечтами, слезами, порогами -
Чтоб сейчас....

Я молю
Только снова наверно не просится -
Ты молчишь
Даже вижу молчащий твой шиш,
Но молю
Если ктото на рубчике пропасти
Встал и замер, ещё до конца не решив -

Поспеши!

07 августа 2009, 00:35

........................................

Покой не стоит ни цента скуки, если не хочется выть в его тишине,
Луна не стоит ни песни звука, если сердце не рвется в кровь при такой Луне,
Уют не стоит ни клочьи крова, - если порой не хочешь взорвать к чертям весь этот уют,

А Жизнь не стоит ничего такого - зелёного, длинного, золотого, - чего за неё иногда, по глупости, таки да, - бывает, и отдают...

........................................
А Жизнь есть обычная бесконечность, мгновенье натянутое в ладонь, как кровоточащая человечность - поёт трепещет звучит - не тронь!

И если есть чтото в ней такое, за что идёшь ты из боя в бой - то это - право остаться собою....

.....однажды найти себя - и дальше быть собой.....

26 июля 2009, ок. 11.30.

- скажи, что значит в марте колкий снег?
- что всё, что есть - только от нас зависит....
- скажи, что значат в небе облак грусть?
- что наше всё - от нас одних зависит....
- скажи, что значит первая листва?
- что всё что есть - от нас одних зависит...
- что значит пух июньских тополей?
- что всё у нас - от нас лишь и зависит....
- что значит куст черничный и сосна?
- что лишь от нас - зависит всё что будет...
- что означает пенье соловья?
- что всё что наше - лишь от нас зависит...
- что значит средь июля желтый лист?
- что только нам, что есть у нас, подвластно...
- что значит этот августовский дождь?
- он значит: всё. сейчас. от нас. зависит.
- что значит этот пурпурный закат?
- он значит: ВСЁ. от нас. одних. зависит....

- что значит этот иней в декабре,
на трубах, на стекле, на рукавицах?..
- он нам напоминает: между нами
всё что закончилось - зависело от нас....

..........................................

- скажи, но ведь апрельская капель
она же тоже что-то означает?
- конечно... она нам споёт о том,
что пока ты и я ещё здесь живы,
то всё что есть и будет между нас
только от нас двоих зависеть будет........


Comrade Voland, 05 Aug 2009, 21:16 - 22:38

""...у моря погоды...""

...они сидели вдвоём на берегу моря.

- Хочу шторм, - мечтательнозадумчиво произнёс он, - настоящий шторм, а не эту полухрень. Чтобы волны по три метра в гребне! Чтобы было куда нырнуть, с чем побороться, чему отдаться и с чем повоевать.... чтоб бунтовало, чтоб захватывало дух и вздыбившись швыряло бы об камни, и, набегая, вспенивалось бы снова....

Она молчала...

Трое весельчаков вдали смеясь выходили из волны....

* * *

- Ну чего ты мелочишься? - Ктулху толкнул Нептуна в бок седьмым указательным тентаклем...
- А чё не так-то? - Нептун покосился на трезубец справа, тем самым какбы намекая на...
- Да всё не так! И шторм не шторм, и гроза не буря, и волны как твой дельфин - ни кит, ни килька, чтото среднее.... А ты бы вдарил их волной метра на три, грозой херакнул бы вдогонку, на острастку... так чтобы им небо в капельку с волны...
- Слуш, да ты сам чтоли не видишь? чтоли сам не слышишь? Они же все маньяки там!!! Они же все только этого и ждут! Одни - чтоб поглазеть, а каждый третий, - чтобы искупаться ТАМ!.. Они ж маньяки.... это ж ут ри ша не!!!... вот пускай и ждут, а я им хренушки с кита!...
- Да чтоо ты такой вредный-то? Я-то понятно.... - Ктулху почесал пятью верхними тентаклями проплешину водорослей на затылке и левую коралловую бровь за монитором, - они про меня хуету всякую придумыввают и на весь интернет пишут... а после - сами верят... ну а ты-то чё?
- А краб его знает, если честно.... мне воонтот хмырик в очках, на берегу поотдаль рядом с 12тилетней нимфеткой этой, будущей суперзвездой мировой мультипликации.... Мало того что он вслух и до конца полностью мечтает то, о чем все остальные только смутно чувствуют внутри.... Так он ещё и видит слишком много.... ох, не нравится он мне.... сдается мне, он и про нас ещё чего-нибудь напишет.....
Нептун задумчиво осмотрел трезубец, затем бороду, затем не спеша осмотрел притихшего в задумчивости слева от трона Ктулху.... поправил старческим плавником на себе очки...
...а может, просто настроение щас у меня такое... вредное....

* * *

....Закапал дождь. Толпа вокруг костра на пляже начала понемногу таять и редеть.... гитара смолкла...

""И эти недотроги ещё смеют мечтать о Мега Шторме? - задумчиво прворчал Ктулху, перебирая тентакелями по рыбе-клавесину, - нет, Нептун таки прав.... Ничего кроме мелкого моросящего дождя эти сухопутные кильки, барабульки двутентакельные, не заслужили...""

Нептун спал. Ему снились склоны гор и большие города, рюкзак за спиной и кружева листопада вдаль по парковой аллее......

Нептуну снился сон о Комрад Воланде....

// 15 июля 2009, 14:00. Большой Утриш, 2е Озеро. Палатка.

*** Я не уйду ***
...любовь это искусство совместного нахождения общих корней у ежедневных уравнений жизни...

И ты решишь.... а я останусь ждать. С тобой останусь - в каждой капле ветра, который предвещает летний дождь, и в каждой белой тополя снежинке, в рассвете каждом, в аромате трав который тебя поутру разбудит когда ты полусонная пойдёшь, немного чертыхаясь, на работу, иль в детский сад за сыном от него... а я - навстречу, молчаливо ждущий... и искоса смотрящий - ветерком - который губ твоих едва коснется....

Я буду ждать. Я точно не уйду - через перрон берлинского вокзала, через окно, траншею, револьвер, искристой капли бриллиант на дне бокала, через полынь, бурьян и лебеду -

Я не уй ду.........

Я буду ждать - за следущим окном, за каждым следущим столбом, под каждым следующим дубом, липой, часом, за каждой следующей тысячей секунд, за каждой в этой тысяче - за каждой.... я буду ждать.

Я точно не уйду.

Я не уйду - как он ушел когда-то.

И каждая секунда - на двоих. Ты вспомнишь, раньше тоже было это, ты вспомнишь всё - весну, ту ночь, и лето... и ту вторую ночь, когда опять.... ты снова вспомнишь. Снова выбирать - но не один раз, каждую секунду. И каждую секунду на двоих - как шанс чтоб снова стало всё иначе. Как шанс который больно упускать- тем больше чем больнее прирастаешь к тому, к чему решила прирастать, к кому решила прислоняться боком, губами, телом, душами, судьбой.... а шанс опять - как каждая секунда. Как каждая секунда - на двоих.

Губу прокусишь. Вздрогнешь. Вспомнишь всё. И наизусть, дрожа от мокрых слёз, прочтёшь губами и едва зубами - опять прочтёшь.... и вспомнишь. Этот стих.

Проклятье на двоих. А может - память. А может - шанс, который всё больней, и с каждою секундой всё важнее. А может быть - и то, и то, и то. Одно проклятье на двоих, и одна память.... и каждую секунду новый шанс.... для нас двоих - но каждую секунду...

Нет. Из трёх "то" всего больнее - шанс. В нём всё что есть - проклятье, память, шанс, - ежесекундно снова оживает....

И ты захочешь прошептать "уйди"... а вместо этого шепнёшь мне "оставайся"....

А я и не уйду. Не уходил. Я вместе с шансом в каждой капле ветра, я в каждом встречном по пути домой, за каждым деревом, окном и перекрестком.... и пусть не там, но всётаки я жду.

И ты об этом знаешь даже лучше.

Ты знаешь.... если холодно в жару - лишь потому, что быть могло теплее. И бьёт озноб - в тепле и тишине, в жаре и неге, в сауне, на пляже, в обьятиях его, в его губах - озноб колотит....

Быть могло теплее.....

И вновь - секунда. Шанс. Что может быть....

...........................

И снова тебе Колдрекс не поможет......

// Comrade Voland, 28 Jun 2009, 12:35 Msk.

• Однажды..... (рассказ)

Однажды я утомлю тебя дурацкими спорами-разговорами, и ты скажешь мне просто: прощай. И я вздохну надломленно-спокойно - и уйду...

Я буду гулять весь этот вечер в попытке опьянеть летним сумеречным воздухом, и ничего не будет получаться. Буду набирать твой номер - а ты будешь сбрасывать трубку, а потом выключишь мобильник. Или просто батарейки сядут....

А я буду гулять, а потом приду домой - тихо шарахнувшись... ужаснувшись от того, как там вдруг пусто....

Я напишу тебе чтото вконтакт.... и не отправлю - потому что уже устану к тому времени писать... продумывать разговоры которых не будет потому что ты снова не возьмёшь трубку.... не отправлю. Сотру.... и сохраню в текстовый файл. На память.

Я налью кофе... кисло улыбнусь, отхлебну.... выну букет из вазы, внюхаюсь в этот засохший веник.... положу на стол, снова отхлебну кофе.... холодный, сука... сниму футболку, ветерок из форточки пройдется по левому плечу живящей шалью легкого морозца... прижму букет к груди - колючий, сука... отхлебну ещё кофе... холодный, гад... и крепкий.... отодвину стул, встану... дотянусь до форточки... букет полетит туда, я не буду смотреть ему вслед... сяду... залпом допью свой адский кофе... свой маленький ад на одного....

Выключу свой мобильник.... я редко выключаю его на ночь - но сейчас тот самый случай.... включу Солярис Тарковского, выключу экран и отрегулирую звук колонок на "негромко"....

Лягу спать и долго не засну.... вздохну, лягу на спину, руки на груди... покойницкая поза, не смешно... я вяло улыбнусь.... засну... теперь так быстро....

....проснусь, закрою форточку, умоюсь... включу песню "Аванте!", возьму гантели, поупражняюсь, позавтракаю, приму душ, побреюсь....

Одиннадцать дня.... первого дня без тебя.... включу мобилу - теперь можно...


.....а потом ты позвонишь. Через неделю. или две. Но мы уже будем чужими. Будет уже слишком поздно....

...никогда не бывает слишком поздно, - вспомню я свои собственные слова, - просто иногда бывает слишком рано...

Ты вздохнешь в трубку....

...или слишком наплевать на всё. Добавлю я. И допишу в блокнотик.

И в первый раз - посмотрю в другую сторону с улыбкой....

--------------------------------------------------------

Игорь Корнелюк. "Город которого нет"...

Подпишу, усмехнусь и порву рассказ.

Страшилка на ночь. Не будет так! Не бу дет!

Фальшиво... прозвучало... и сам себе не веришь....

И всё что остается... приходится учиться любить так.... как оно есть.... с вероятностью потерь.

В конце концов... оно ж ведь того стОит!

Ведь правда, солнц?

// Comrade Voland, 11 Июня 2009

Серый сумрак заходит в окно и садится за стол, говорит - здравствуй тихое солнце, я пришел. Я пришел заварить тебе чай, одну чашку тебе, а одну просто так - чтобы тихо грустилось, чтобы сумраком тихим твоё настроение лилось, чтоб дыхание мороком ёжилось врябь на окне.

Серый сумрак проходит в окно. Скинет плащ и повесит на стул, отхлебнет свою чашку - и в ней не убавится чаю. И в глаза твои, тихо смотрящие вдаль, где за тучами должен был быть бы закат, спросит: где же твой путь?

Ты ответишь ему: я скучаю.

Сумрак молча вздохнет, погасив дуновением свет - электрической лампы, мобильника, плитки, заката, он войдёт в твою душу, он всю её хочет согреть - только нету тепла в нём самом. И не надо....

Здравствуй, как ты живёшь? прозвучат на закате слова, как слова облаков, моросящим дождливым дымком, как туманом - торжественно грустно.

- Слышишь, Сумрак? Твой плащ! Не забудь по дороге в Рассвет.... ты воскликнешь... воскликнешь - но станет чуть капельку пусто.

Он уйдёт - мимолетным дождем, светлосерым плащом, словно плащ облаков, укрывающий небо от ветра.... он - уйдёт....

Но ты знаешь... настанет черёд.

Всем кто ждёт... будут время и силы - дождаться ответа.

--------------------------------------------

Он однажды войдёт невзначай, как кусочек тепла,
И с улыбкою спросит тебя: мой не видела плащ?

-----------------
(c) Comrade Voland, 19 Jun 2009, 21:46

А на Заречной улице - Весна -
Купает воробьев в огромных лужах,
Опять ты перестала маму слушать,
Опять тебе в апреле не до сна....

А на Заречной улице - Весна! -
Улыбками на лицах расцветает
И мама, безусловно, не узнает,
Что до утра была ты не одна...

(c)тарое,(с)оветское

Свежий ветер гуляет в беспутной моей голове,
Хоровод моих мыслей в безудержном танце кружит,
Я иду по залитой весною и солнцем Москве,
Потому что мне попросту некуда больше спешить.

Потому что весна свежим ветром дохнула мне в грудь,
Потому что деревья покрылись налётом листвы,
Ах, как хочется мне в этот солнечный ливень нырнуть
И лучами излиться на улицы вешней Москвы!

А по лужам сияющим с криком бежит детвора,
Верещат воробьи в шоколаде набухшей земли,
Пряным запахом вьётся дымок небольшого костра,
И плывут облака в лучезарной небесной дали.



зы.Кажется пятую весну уже, с тех пор как написал, - ежегодно вспоминаю этот стих.... Ибо Это Настроение... раз за разом comeback... и неважно уже, - Москва, не Москва....Пхеньян ли, Бабруйск или Владимир - пофих...

...владимирские тракторостроители настолько Нереально Суровы, что создали себе Механического Трактора-Ктулху, и ездят на нём с-работы-на-работу.....


Валерий ◄NeoStalker► Алдошин написал 10 декабря 2008 в 11:59
Ого!)) Вот это мощь! Воистину ФХТАГНЪ!!!

Евгений Comrade Voland Луценко написал 10 декабря 2008 в 12:04
Вооооо..... это тебе не гламурные фотопостановочные роботы-модельки.... это настоящая, РЕАЛЬНАЯ, ДЕЙСТВУЮЩАЯ ВЕЩЩЩЬ!!!! В полевых практически условиях зафотаная....


ФХТАГНЪ!!!!

Ярослав Голубев написал 8 февраля 2009 в 17:31
Ну товарищи, советские генетики, не были репресированны в Совечком союзе, а были отправлены для работы с уникальным образцом, найденным в Тихом Океане, где и у казывал Лавкрафт...
Сначала работали с крыльями - шупальцами - чешуей, и результат вы можете лицезреть, на фотографии,
Потом они приступили к работе с нервной системой, и результат можно видеть... в данном окошке интернетовского Браузера ... ^^

Евгений Comrade Voland Луценко написал 8 февраля 2009 в 17:40
+миллиард, и хуй поспоришь!

Ярослав Голубев написал 8 февраля 2009 в 23:29
Ого как, а почему не миллион?=))

Евгений Comrade Voland Луценко написал 8 февраля 2009 в 23:46
миллион ето маловатобудет!

Евгений Comrade Voland Луценко написал 11 февраля 2009 в 21:04
Значится, сказочка о настроении положительном и политически верном.

Епиграф: одна девочка стояла на дороге плакала плакала плакала плакала.... а жизнь её вся проходила мимо... а она всё плакала и плакала, плакала и плакала... а жизнь шла и шла.... пока камаз не сбил.


Ну что сказать вам, майне фройндс, под настроенье,
Ну что сказать вам, например, про Путин-план,
Или про план на ето воскресенье?..
Иль может быть пустить в глаза туман...

А из тумана трактор выплывает
В холщовом чорном-чорном плащ-чехле
И фары две - как два луча, сверкают,
И ковш скрежещет зубьями в земле...

И трактор едет едет едет едет
К селу ли к городам ли - не к добру,
А в поле пьяный слесарь дядя Петя -
Проснуться он надеялся к утру.

И ведь проснеца. Помнит Трактор Смерти
Отвертки дяди Петины, масла
И руки помнит, руки дяди Пети,
Что отмывали трактор добела...

И трактор едет едет едет едет
Туда кудато, в поле толи в лес,
И будит будит будит дядю Петю
Зубьями скрежеща наперевес...

Эй дядя дядя дядя дядя Петя
Вставай проснись чумазый техноврач,
К тебе сюда жена и тёща едут,
Приедут и чего? а в доме срач...

Эй дядя дядя дядя дядя Петя
Ты приберись, я их остановлю.
Ты чё... нини! я ж ни за что на свете..
Что, тёщу можно? этто я люблю....


И трактор едет едет едет едет
Навстречу старой тёщиной "Оке".
Он ни пропустит ни за что на свете...

...ну разве что, по встречной полосе.


Такой вот трактор. сдохнет сам, а на встречную полосу не вылезет. совецкая закалка, ёпта. ГОСТ, друзья мои! этта вам не хухры мухры, это Качества гарантия...и полная уверенность, спокойствие полное за всю семью... и поле вспашет, и слесаря разбудит, и правила соблюдёт, и тёща седая и обсравшаясь приедет.... спасибо Владимирскому Тракторному! Его продукция до сих пор на высоте... Трактор Ктулху фхтагнъ!

- Ну что, рассказать вам сказку, говорите?

...хм, ну хорошо.

Пусть это будет сказка о девочке. Сказка о девочке которая ждала своего....

- ты ещё скажи Растишку, - усмехнулся Майкл. - давай чтонить посерьёзней расскажи, сказочник блин хренов...

...а кто будет ворчать, тот в сегодняшнюю сказку не войдёт... ну что? вот то-то же... итак.... сегодня нам будет сказка о девочке которая ждала своего Марта...

знаете, так бывает иногда: на дворе март, а на душе у тебя вьюги февральские метут. Или наоборот, посреди ноября ты сияешь как листик тополя в июле.... ну вот. а у той девочки всё время никак не приходил Март. а пока нет Марта, то и никакой другой Весны не может быть....


ну, девочка и жила, соответственно, в ожидании вечном.....

Бежали со звонким смехом апрельские ручьи, чирикали воробьи по лужам - она смотрела на них, грустила и ждала...

Расцветали с нежным ароматом яблони, вишни укрывали сады и города вечерами своим нежным цветочным пухом.... сирени томились, пух тополиный плыл, - она плыла, томилась и ждала.....

Палила жара, трескалась в безжалостных солнечных лучах тонкая кожа планеты, вяло жужжали мухи, еле шелестели плакучие берёзы и ивы - она вытирала лоб платочком, и ждала....

Кружился листопад осенним разноцветным вальсом, устилались аллеи городом очаровательными трупиками осенних самоубийц листвы.... она - смотрела на ковры их, и ждала....

Плакал чуть-горестно-навзрыд осенний моросящий дождь, первый снег робко падал на озёра его слёз, второй снег был настоль же робок... она смотрела на пух его слёз в окно, и вновь ждала...

Она ждала зимними днями, когда Солнце протягивало свою толчково-ударную руку старику Морозу, и по всем снегам летели искры от рукопожатия....

Она ждала, когда Метель плела ей бархатную шубу из Снегов...

И когда снова журчали ручьи, она - ждала....

( Ей. Было. Холодно...... )
----------------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------------

// Comrade Voland. 10-17 марта 2009.

был дождь... мы шли с работы в 9 вечера. темно уже. тепло-тепло...
лето. И начался ливень. как в книжках. как в фильмах. он меня притянул к
себе. поцеловал... так, будто... будто в последний раз в жизни. это и
действительно было в первый и в последний раз в жизни. почему мне
захотелось тебе это рассказать? я не знаю.. прости... мне так хочется,
чтобы ты все-все обо мне знал... все. абсолютно. а может, потому что
сейчас я бы тебя так целовала... взахлеб. как в последний раз.
безнадежно..
Н.С.

.....а потом на город сел туман. в этом тумане смутность очертаний приобретала даже поднесённая прямо к лицу рука, не то чтобы всё остальное.... странный такой туман, как забытьё... помню, последним потеряло резкость черт его лицо.... его глаза и нос... нос таял последним... и эта родинка чуть над верхней губой, немного справа.......


....потом мелькали листья, капли, слёзы, снег, метели, росы, искры, молнии, петарды, светофоры и потом..... лёг плотный снег.


...странно, я не могла ходить не оставляя следов. Но ещё сильнее не могла я - не ходить. Как будто сам снег хотел быть исписанным следами.... и именно моими.....

Кажется, я так и не смогла написать ничего путного.... не помню.....


.....потому что потом был Апрель. Снег стаял и унёс следы былой горячки.

Именно тогда мне снова появились звуки.

И я очень четко помню первый. Это был забавно-брызгающийся звук ноги в калоше, по ручью.

Потом я посмотрела ему выше, ближе к лицу.

И он сказал мне... да, сказал и я это действительно услышала... что он поможет мне снова услышать песнь ручья...


..................................................................

Элтон усмехнулся.
- Ну что, ты уже начинаешь его слышать, Натали?
- Утром.... спроси меня об этом завтра, хорошо?..
- Договорились. Доброй ночи.



Звук выключателя. Темнота. Знакомые, добрые шорохи.

Сон.

(c) Comrade Voland, 7 мар 2009 в 2:43

У кого-то трасса маяками,
Лестница витками, камень, небо.
А моя дорога - с облаками,
И она - в совсем другую небыль..
(с) Я, сегодня ок. 16.00

Пролог.

Тёмно алая полоса окрасившая небосвод в непередаваемо терпкие оттенки уходящей нежности, понемногу догорала. Некоторое время Тирсен стоял, не в силах оторваться от этой еле-слышной но ощутимо горчащей панорамы.... потом, видно не в силах больше терпеть - или терять время?... - отвернулся, еле заметно утопил кнопку автозакрытия жалюзи и быстрым шагом прошел в гостиную. "Быть грозе!" мелькнула мысль, мелькнула и тут же потухла, на ходу....

- деда... деда!!! а ты расскажешь нам сегодня сказку?!...

....трое внучат жадно набросились на пожилого лесничего. Ох, внуки....

Тирсен подбросил поленьев в старомодный, вековой давности древности, камин.... чуть-слышно притушил искуственное освещение... и усевшись в своё любимое кресло, задумчиво окинул взглядом собравшихся внучат....

Как-то утомлённо-жадно блестели в отсверках камина глаза Ханселя, старшего... он был уже в том самом возрасте, когда наивная вера в сказку ещё жива в человеке, но ошибки свои и поступки внешние уже отражаются в душе перебродившей болью - первым горьким соком мудрости...

Искренне и чуть заискивающе глядя на деда, сидел на полу и радушно улыбался Олло... самый юный из всех, он же был и самым искренним и открытым из всех троих. Ещё даже не догадываясь о том, что свои чувства иногда нужно будет скрывать в себе, даже самые-самые светлые, - он весь был наполнен восторгом, любовью и восхищением перед своим добродушно-широким дедом... и в его улыбке и взгляде легко читалось и то, и другое и третье...

В глазах Тарьи, единственной девченки из всех троих, читалась тихая грусть смешанная с радостью и надеждой. Как будто какое-то пятно, какое-то болевое событие, очень недавнее, сидело в ней, над ней, и точно тёмные очки - затуманивала искреннюю радость, и будучи не в силах бороться с ней, - оттеняло её, отчаянно затемняло, изо всех сил.... чтото было в этом её взгляде... такое, что именно на ней задержался дольше всех взгляд старого, видавшего многие виды, пожилого полковника лесоохранной службы Тирсена арс Шпиендау Лиепайненгейма...

- значит, сказку вам?... ну хорошо... только сказка сегодня будет необычная. Никаких колдуний, никаких зомби и леших. И никаких ктулху. Нет, Хансель, даже не проси. Нет... но это всеравно будет сказка. Потому что волшебная. Тарьюшка, ты готова? Олло? Хансель? слушайте....


( * * * Сказка лесничьего Тирсена * * * )

• Как прошлогодний кофе.

Марта устало налила себе чашку горячего дымящегося кофе, и из последних сил опустилась на стул-качалку...
- вот так вот, Марин... всё и бывает... - задумчиво всматриваясь в два зеленых мудрых глаза, как будто бы в никуда или себе самой, выговорила она...

Мариной была её кошка. Забавно, - подумала она, - в своё время, лет девять назад, она специально дала ей человеческое, преднамеренно некошачье имя... как будто предвидела, сколько одиночества ей ещё предстоит....
- нет, не предвидела.... скорее просто нуждалась в человеке... человеке который не предаст.... - Марта вздрогнула от звука собственного голоса.... мысли плывшие в голове неожиданно вдруг прозвучали вслух...

Два зеленых глаза над столом не шелохнулись...

Марта отхлебнула кофе. Первый горячий глоток бодрящей струйкой прокатился по её телу.... и затих легким жжением чуть ниже груди... смутное нечто в груди чуть вздрогнуло, поежилось, но уходить явно не собиралось....

- как странно, Марин, правда? сколько их пришло и ушло - а ты одна остаешься со мной все эти годы....

Ещё глоток.... согревающее тепло поползло вширь от пищевода, к сердцу, пары его просочились наконец до головы, и начали проникать в душу, чуть прогревать её...

- интересно, кофейное тепло проникает в душу через сердце или через мозг? а? Марин? ты как думаешь?

Тихо мурча, Марина обошла слева чашку кофе и обмахнув пушистым черным хвостом висок-ухо-глаз, пронырнула на левое колено.... и высунув свою миниатюрную мордасю между грудей Марты ( среднего размера, ни велико ни мало - в очередной раз подумалось ей), снова подставила её взору два зеленых своих полуогня....

- вот и я не знаю... а ты кажется знаешь, но секрет свой в тайне держишь... ну и держи, держи, твоя ноша ты и знай....

Марина облизнулась. Марта отхлебнула кофе....

- А знаешь, Марин.... если бы тогда... девять лет назад... я не рассталась с Генри... а ведь мы по-дурацки так расстались, знаешь? я никогда ведь тебе не рассказывала... так по-дурацки.... мне нужно было просто подождать.... просто чуть-чуть, немного подождать.... а я не захотела....


Марина спрыгнула с колен, прошла по полу вальяжные два метра, и разлеглась, спиной к Марте, вылизывать белое пятнышко на своём лоснисто-чорном боку...

... А я не за хо те ла.... нда... а если бы захотела?.. тогда что?

Марина ожесточенно вцепилась зубами в собственную лодыжку, вычесывая какого-то паразита.

...да да, именно так. Марины бы не было... или....

Марта задумчиво поставила чашку с полунедопитым кофе на середину стола.... подложила локоть слева.... и подобрав кое-как свои скромные каштановые полукудри, улеглась головой на руку....

....или....

В глазах слезилось - то ли от кофе, то ли от вечера и слабенькой электролампы, то ли от прошлого, внезапно оказавшегося настоящим....

Марина мурлыкнула где-то рядом вдали, в соседней вселенной мироздания...

думать не хотелось....

...странная рожица на чашке вдруг напомнила ей Генри... его насмешливый, добрый и чутьчуточку грустный, как стихи Цветаевой, взгляд... она вспомнила как он встряхивал головой, его негустые вихры подскакивали со лба и опускались обратно, незначительно сменив наклон зачеса... и как едва заметно менялась всякий раз его улыбка....

чашка расплылась.... целый ряд чашек будто выстроился за ней в полусумраке комнаты.... далеко далеко, за сотню миров отсюда, мурлыкнула Маринка.....

Генри... Яша.... дальше неразборчиво.... портреты на кружках....

где это я? в своём ли я уме?...

Марина одним прыжком вскочила на стол, едва задев, не опрокинув едва, кружку....

Марта очнулась.

- А знаешь, Марин... я его сегодня видела.... случайно... на рынке увидались... минут десять поговорили.... и всё вернулось снова... как будто не было десяти лет...

Марина обошла, выгнув спину, чашку с кофе.... глядя Марте прямо в глаза своими зелеными фарищами... изогнув хвост трубой, она развернулась и отвалила величественно за чашку, на дальний угол стола, и там уселась...

- Да, ты права. Он мало чем отличался от других. от тех кто после.... такая же чашка.

Марина задумчиво взглянула в глаза Марте, и лениво сощурилась, будто собираясь задремать прямо там, на краешке стола....

- ...а чашку я вымою. даже допивать не буду. и утром, когда к нам в окно войдёт солнце, - она будет стоять и блестеть... стоять и улыбаться...

Марина ничего не ответила.

...да, будет утро будет и жизнь. А будет жизнь - тогда и новый кофе заварю....

...И в самом деле, - подумала Марина, засыпая, - что это она всё время... каждое утро... противный вчерашний кофе допивает... он же холодный и скушный, и весь такой вчерашний... мрррр.....


Comrade Voland, 24 Feb. 2009, 01:25 AM

По дороге к будущему костру.

И когда не помогут
________________Ни кофе ни крепкий чай
Ни прогулки в город
________________Ни тихая грусть в тиши
На диван на свой
________________приземляешься невзначай
И почти что слышишь
________________Секундами гул машин


До пунктира блекнет
________________Усталое бытиё
Карандашным наброском -
________________формальная память чувств
Понимаешь: Время
________________Всё же берёт своё,
И тогда же - думаешь:
________________Хрен там, ещё прорвусь!

Это просто ж жизни
________________Серая полоса
Как туман по полю
________________В его предрассветный час
Как порою небо,
________________Запутавшись в волосах,
Просочится дождичком
________________По закоулкам глаз.

Но за каждым туманом
________________Будет его рассвет,
И за каждой тучей -
________________Радуга на ветру,
Станут чувств пунктиры -
________________Раскраской грядущих лет....

....и идёшь сквозь полночь
________________К будущему костру.

(c)Comrade Voland, 17 Feb. 2009, ок. 23.00 ночи.

Посвящение Метрополитену.
...в память о той встрече с девушкой в метро в конце лета 2005 или 2006 года....
...которая села рядом со мной, и читала Ортегу-и-Гассета...

Ты входишь в метро - случайно,
Распахнута блузка - лето.
И рядом садишься, читая
Ортегу-и-Гассета.

Плеча не коснутся плечи
Лишь локтем, коленкой и этим...
...и будешь читать весь вечер
Ортегу-и-Гассета.


Ни слова, ни даже взгляда,
ни имени, ни привета,
Украдкой читал - так надо! -
Ортегу-и-Гассета.

Казалось бы, вроде мелочь:
Спросить "для чего Вам это?
И, нде Вы достать сумели
Ортегу-и-Гассета?"

Всё вышло немного глупо:
Вверху догорало лето,
А здесь - меня вводит в ступор
Ортегой-и-Гассетом.

Вот так и пропала встреча,
Закатом мелькнув с приветом:
Но памятен стал тот вечер
Ортегой-и-Гассетом.

Зх, будь бы я чуть смелее!
Решительнее... и это....
Читали бы вместе с Нею
Ортегу-и-Гассета.


(c)Comrade Voland, 17 Feb 2009 ок. 23:40.